Inmediatriz

Corriendo alrededor de una página en blanco. Socavada en el aire, sin rastro de lo que hubo. Durmiendo feliz.

Por el hurto incomprensible

Por el hurto intempestivo de una libreta que jamás hubo de estar a la venta se produjo, en silencio, un cúmulo de aventuras ilícitas que previamente onirizó. Desde viajes en el tiempo hasta huidas en la noche bajo el manto de estrellas y la amenaza de ladrones y de incipientes espías de la Edad Moderna hasta nuestros días.

Ajá

De nuevo el sol sale por las montañas y de no saber dónde demonios aparcar se apuró de fondo.

Ya están aquí

Cuando menos te lo esperas, aparecen.
Te atrapan con sus garras putrefactas.
Sí, son ellos.

Imprecisión

Se va a gastar la batería de la cámara que acabo de poner a cargar para el viaje de ver mil veces las fotos que te hice sin tu consentimiento antes de hacer las nuevas. Maldición, me llevaré el cargador.

Llegó el calorcico

¿Dónde se encuentra, Señor Mosquito?

Sé que me hace secreta compañía, ya que escucho, esporádicamente, su impecable zumbido.

Muéstrese, salga para que pueda aplaudir libremente su espectáculo.

La supersardina

Con sus ojos malolientes (sin párpados) me mira desde el interior de un pozo sin fondo. Es de noche, pero veo el resplandor diamantino que surge desde el fondo improbable y escapa al viento exterior erizando las briznas de arena. Se resiste tozuda a ascender (mis yemas no llegan a sus branquias) y lo dejamos por hoy.
Mañana, el pozo habrá desaparecido. Va mutando. Mañana, el pozo se autotaladrará revirtiéndose en su propio camino hacia el punto opuesto de donde está ahora. Se mueve poco a poco.
Ha desaparecido.
Mañana cogeré el primer avión hacia Australia, esperando a que se repita la misma hora en la que ahora me encuentro, viendo esta supersardina.

Sin restarte nada

Imparte la parte del arte de amarte. ¿No puedes estarte quieta? Sólo quiero camelarte y raptarte; quedarme con la mejor parte. Sin restarte nada.

Fotografía: arte con bolígrafo bic. De Juan Francisco Casas.

Como

Como tapándome, como entrampándome.

Como veneno de tarántula.

Como royendo el tiempo.

Como rasgándome, como tragándome.

Como raptándome, como enroscándome.

Como viendo y como viniendo.

Como egolatrando hasta la arcarcada

hasta la horcajada.

Aquellos que no sufrieron lo suficiente jamás conocieron el placer absoluto.

Lágrimas en la lluvia

Tenemos un sujeto, llamémosle x, que nació el mismo día, en el mismo lugar y sólo dos horas más tarde que el sujeto al que llamaremos y. Ambos nacieron prácticamente con las mismas posibilidades: nacieron en las mismas condiciones, pertenecían a familias de situación económica similar y contaban con las mismas capacidades.

El sujeto x comenzó el colegio haciendo gran cantidad de amistades. El y era más introvertido. X aprendió pronto la utilidad que podían tener las personas si se las usaba bien y sin que se percataran. Y era demasiado bueno. Él nunca conoció el amor. X, en cambio, conoció lo que él consideraba ''amor'' a los quince años. De hecho, ese mismo año lo conoció cuatro veces. Comenzó a tocar en una banda por puro afán de popularidad. Y amaba la música, pero desarrolló una artritis precoz que le impidió tocar jamás un instrumento.

X vivió su adolescencia con todos sus deseos cubiertos. Después de que su padre perdiera su trabajo, y no pudo permitirse hacer demasiado. Mientras seguía sin tener suerte en sus relaciones personales, x pegaba a sus novias. A y le costaba bastante alcanzar buenas notas. Sin embargo, x gozaba de una enorme capacidad que le permitía aprobar sin apenas estudiar. Accedió a la carrera que quiso con una excelente nota en su selectividad. Y no pudo alcanzar una nota aceptable debido a la muerte de su madre cuando él acababa segundo de Bachiller. Al tiempo que x celebraba sin cesar orgías repletas de drogas y sexo mientras sacaba adelante su carrera con excelentes resultados, y sólo pudo permitirse acceder a una carrera que no le interesaba lo más mínimo, y en la que, a pesar de sus esfuerzos, repitió dos cursos. Cuando realizaba el cuarto año su padre quedó parapléjico en un accidente. Tras un intento de suicidio,y no acabó su carrera y fue contratado para un trabajo por el que casi no cobraba y con el que no podía mantener a su padre. X también se planteó el suicidio mientras caminaba ebrio por los oscuros barrios del centro de la ciudad, por la enorme frustración que le producía que su padre no le permitiera comprarse un coche propio. Él no obstante sí acabó su carrera, y con un gran éxito. Además, su futuro profesional se vio reforzado por el doctorado que obtuvo gracias a una tesis robada a un ''amigo'' suyo muerto ese mismo año en un accidente de tráfico.

Una de las pocas noches en que salió en su vida, y contrajo el VIH. X se casó con una mujer a la que obsequiaba cada semana con un nuevo moratón en una parte diferente del cuerpo. Por supuesto, tan generoso era que no podía permitir que una sola mujer entrase en su cama. Cuando y trabajaba en el mismo empleo que cuando acabó la Universidad, viviendo las mismas insípidas experiencias día a día y cuidando de su padre y de no olvidarse de tomar su medicación, x llenaba su cuenta bancaria ilegal engañando a personas inocentes, y gastaba sólo una pequeña parte en pagar el ruinoso asilo en el que había metido a sus padres.

X murió tras una vida plena, en la que no se le negó nada, y aún así murió con el deseo de haber obtenido aún más. Y llegó a su hora pensando que quizás le había pedido demasiado al destino, que quizás había deseado para sí demasiada suerte.

Lo que el viento se llevó

Vuelas las hojas otoñales de invierno, los envoltorios de Sugus, las bolsas nacaradas por descampados.
Vuelan los gorriones enfurruñados, las palomas cejijuntas, las mariposas que hibernan invernando.
Volaban los mosquitos dracúleos, el vilano blanco de los chopos, los aviones repletos de turistas acalorados.
¿Volaremos con el viento azul, el viento acaramelado que huracana los cabellos?
El viento, cantando por las rendijas de los muros, se entromete plácido y pícaro, pícaro y pletórico en el subinconsciente.

Ego Sum...

...como una palabra sin significado,
un radiador frío,
una ventana opaca,
un lienzo por siempre en blanco,
un libro sin título,
un día sin noche,
una cama de roca,
un paso sin huella,
un héroe sin villano,
un trofeo sin mérito,
una vida sin muerte
o una muerte sin vida.

Binomio

Me clonaría.

No tendría una hermana gemela, ojo. Sino que me clonaría.

Nos lo pasaríamos muy bien. Las dos: mi clon y yo.

Se llamaría aicilA.

Le haría vestidos, peinados, la maquillaría, y muchas más cosas. Como una muñeca gigantesca pero de verdad.

Todavía no sé si querría que fuera inteligente o no, porque si lo fuera podríamos tener charlas interesantes y aprender la una de la otra, pero estaríamos discutiendo sin parar. Si fuera tonta me aburriría pero podría hacer lo que quisiera.

Pero fuera como fuese, me clonaría igualmente.

PD Hay una serie fotográfica de esta entrada, si alguien quiere verla que me lo comunique y le pasaré los links. ^^

Persistencia retiniana

Versus

Descomposición Onírica

captores y castores

Me levanto. Me encuentro en mi normalidad de egomanía, un tanto egocéntrica y un cuanto excéntrica pensando a qué dedicaría el día que hoy acontece. En terminar de bordar la ropa interior en hilo rojo, que sólo utilizo para autorrecompensarme y autoagradarme un segundo en un descanso de la rotonda del desconcierto que conforma mi vida. Y dejar de mirar en el espejo, a ver si veo a través de él. El mundo que lo conforma, el mundo de infinitos disfraces, e infinitos desfases.

El mundo de René Magritte.

Y me propongo romper todo este ambiente enfermizo y rutinario. Salgo a la calle. Con intenciones.

Con intenciones de surcar las calles, vestida con ropas amplias e infinitamente dadá. Provocar una exclusión al mundo de mí.

Y que lo sepa.

O que no lo sepa.

Pararme en medio de la carretera, a respirar el tránsito. Cerrar los ojos sin miedo a una inminente muerte. Si esto quiero, quiero también ir a un bar y beber. Beber hasta extenuarme. Martini seco, o no. O no beber nada. Para levantarme otra vez y escribir una sola obra. Una sola obra que no trate de los evangelios apócrifos de mi propia y solitaria vida. Y seguir bebiendo, o no. En silencio. Sólo suena la melodía de mi pensamiento, que sólo es eso. Música. Y no tumultos abarrotados de ideas, deseos y proyectos que sólo se quedan en eso. O como triunfo, llegan a ser proyecciones en el mundo. Pasadas por el filtro de la realidad, y por lo tanto, dotadas de limitaciones, o lo que es lo mismo, sin su libertad. Con sus alas cortadas por las tijeras del perspectivismo.

El más estrecho de los abrazos a Dalí.

Que, como a mí, su mente debería agobiarle y atormentarle, como si de un esquijama prieto se tratase. Pero que a su vez reconforta, porque es una cama sin sábanas ni mantas. Como un animal al que se intenta salvar de una muerte segura y ataca. Paradoja.

Y sin ello, vida insípida.

Resignación a la soledad y a la extravagancia, conformando un vaivén ilícito de sensaciones. Exento de sentimientos. Exento de necesidades vanas, como perfumarse los pies, o correr en sentido antihorario.

intrincados

Habiendo ya alcanzado ambos la vejez, seguían reuniéndose una vez al mes en la misma cafetería, para seguir haciendo lo que les hizo entablar su incondicional amistad.

• ¿Has traído las fotos de carnet?

• Sí, ¿y tú has traído las tijeras y el pegamento?

• Claro.

Y así siguieron, recortando partes de las caras de las fotos de carnet y pegándolas en otras formando caras nuevas y completamente disparatadas.

Koldo & Tamarita

Momento de lucidez

Estaban Koldo y Tamarita sentados en un café.

• Koldo, ¿sabes por qué ponen cada vez menos café en los bares y restaurantes?

• Para ganar más dinero, Tamarita.

• Yo creo que es para que las personas que quedan para tomar un café se lo piensen dos veces.

• ¿Y por qué iba a ser eso, Tamarita?

• Para que los mayores hagan cosas divertidas, Koldo. No tomar café... siempre tomando café.

• Con eso deduzco que no quieres café. ¿Te apetece que vayamos a una tetería?

• Síiii... ¿Y echamos un parchís, Koldooo??!! Porfa, porfaaa...

• Vaaaale.

Ces't What?

¿Por qué todo se puso en contra de Hamlet?

¿Por qué Fredo cayó en la trampa?

¿Por qué Bruno y Guy se encontraron en el tren?

¿Por qué Harry oyó dónde estaba el dinero?

¿Por qué Annie dejó a Alvy?

¿Por qué murió Beatrize?

¿Por qué Fausto cayó a la tentación?

¿Por qué Clarice se acercó al cristal?

¿Por qué Isildur sucumbió al anillo?

¿Por qué la tripulación de la Nostromo decidió aterrizar?

¿Por qué Harker fue a Transilvania?

¿Por qué se impuso caducidad a los replicantes?

¿Por qué Mia acabó a punto de morir?

¿Por qué Novecento no salió del barco?

¿Por qué Alex se comportaba así?

¿Por qué Charlotte recogió la bandera?


Hay cosas que, sin que nos percatemos, nos condicionan de una manera insospechada tanto por nosotros como por los que nos rodean.

instrucciones para ser feliz

- Absténgase de cuestionarse nada.

- Olvídese a cada día de lo que ha hecho el anterior.

- Viaje.

- Coma cuanto quiera.

- Coja una hoja y escriba lo primero que se le ocurra.

- Haga todo lo que sus impulsos le dicten sin pararse a pensar en las consecuencias.

- Dedíquese momentos para sí.

- ¿Se ha dado cuenta del tacto que tienen las cosas? Fíjese, fíjese...

- Practique usted la afición de hacer tests absurdos (si son los de las revistas, mejor) para reírse un rato.

- Escuche su música favorita al volumen que se le antoje.

- Duerma hasta que se levante de un salto.

- Entre en contacto con la naturaleza.

- Salga en pelotas a la terraza.

- Olvídese de todo lo que le produzca preocupación o molestia.

- Mire adelante, siempre adelante, y si puede no andar hacia delante sino correr, mucho mejor.

- Y, sobretodo, no se quede esperando a que pase algo. Porque se encontrará con el aburrimiento y, a continuación, con la muerte.

La primera

Soy una idiota a la que le gusta el detalle.

Sin excepción ninguna, todas las personas llegan a un momento en su vida en las que necesitan encontrarle un sentido.